J’aime aller faire un tour dans la bibliothèque des guesthouses. On y trouve des merveilles.
Pages jaunies et odeur de moisi, pages cornées, gondolées, pleines de sable ou d’herbes séchées. Dédicace d’une amie, d’une sœur, de l’écrivain lui-même en écriture serrée. Livre récent, édition introuvable, collection disparue, au titre improbable, de l’auteur aimé, lu et relu. Et la preuve de la vie qu’ils ont menée : glissée entre les pages, une carte postale oubliée, une photo pliée, un marque-page dans une langue inconnue, une adresse griffonnée.
